Démocratie Réelle Maintenant des Indignés de Nîmes

 

Le Colonel Duboïs tenait beaucoup à son tréma.

Quand le cabinet de Marie-Michèle Laborde l'appela, il dut corriger son interlocutrice qui lui donna au téléphone du « Colonel Dubois ».

-  Dubo-iss, Madame. Pas Dubois.

Il épela : « D-u-b-o-...i tréma...-s ».

-  Colonel Duboïs, je vous mets en communication avec la vice-Présidente, dit poliment la voix en s'attachant bien à prononcer correctement le nom.

Une mélodie guillerette résonna dans l'écouteur. C'était une sorte de synthèse entre un air du terroir landais et une marche militaire. Une œuvre très originale.

Quelques minutes s'écoulèrent, interminables, jusqu'à ce qu'un « clic » retentisse enfin sur la ligne.

-  Euhyyyy... Colonel Dubois ?

Le militaire au garde-à-vous reconnut immédiatement le ton si facilement identifiable de la Présidente intérimaire.

-  Dubo-iss, Madame la Présidente. D-u-b-o-...i tréma...-s. Colonel Duboïs. Avec un tréma.

La vice-Présidente apprécia cette singularité : elle l'inclina à penser que ce soldat avait de la personnalité. Son tréma le faisait sortir du rang, en somme.

Avec concision, elle expliqua au Colonel ce que la France attendait de lui. A la tête de son régiment, il aurait autorité pour quadriller la région militaire de Paris toutes les nuits jusqu'à la suspension du couvre-feu. Selon le plan qu'il déciderait de mettre en œuvre, ses hommes effectueraient des contrôles et appréhenderaient les citoyens contrôlés qui ne seraient pas en règle. Leur mission prendrait effet dès le lendemain à 23h00.

-  C'est une opération de maintien de l'ordre, dit-elle en conclusion.

Au mot « ordre », elle l'entendit claquer les talons en bout de ligne. Elle fut tentée de lui dire « Rompez ! » mais se contenta d'un « Je compte sur vous, Colonel Dubois ». Puis, sans lui laisser le loisir de la corriger, Marie-Michèle Laborde raccrocha le combiné avec la sensation d'avoir sollicité la bonne personne. Les pontes de l'Etat-major l'avaient utilement conseillée, l'affaire était bien en mains.

***

Sur la plateforme héliportuaire, un peu à l'écart du manoir et de ses jardins, Arnaud Pillorègues attendait le signal du décollage.

Derrière ses lunettes d'aviateur vintage, ses yeux fixaient la surface du lac qui luisait d'argent sous les rayons du soleil montant. Il eut une pensée pour les carpes et les  sandres qu'il aurait pu taquiner jusqu'à l'heure du déjeuner. « On dirait que ma partie de pêche vient de tomber à l'eau » se dit-il en souriant pour lui-même, content de ce petit jeu de mots.

La soirée avait été incroyable. Lui qui pensait être revenu de tout, il s'en serait voulu d'avoir manqué la scène à laquelle il lui avait été donné d'assister la veille. Le destin, comme d'habitude, avait été bon prince avec lui. Il lui avait réservé la meilleure place. Chez lui. Sous son toit.

Le rotor tournait déjà depuis un moment, agitant en tous sens les herbes folles alentour. Des lapins détalaient et les oiseaux volaient haut pour ne pas finir en bouillie dans les pales de l'hélice. A moins de vingt mètres de là, les époux Caillard n'en finissaient pas de régler leurs comptes. C'était comme au cinéma muet sous l'avalanche de notes du piano bastringue : des gesticulations... des lèvres animées... Madame veut s'éloigner et Monsieur la rattrape...

Le Président prolongeait le spectacle. Pathétique, il refusait de voir que la scène était finie, que le rideau était tombé.

Avant cette nuit imprévisible au bord du Balaton puis cette fuite par les airs, Imogène avait surpris son monde. En rentrant de Budapest, Arnaud Pillorègues et son invité de marque l'avaient trouvée immobile et blême, un journal à ses pieds, dans le petit salon de lecture. Elle n'avait pas réagi quand Maurizio Caillard avait évoqué la venue d'un médecin. Elle avait fini par se tenir sur ses deux jambes et s'était dirigée comme un automate vers sa chambre à l'étage. Son époux l'y avait rejointe : il leur fallait s'habiller pour la soirée, la soirée-anniversaire merveilleuse que le Président français souhaitait depuis longtemps offrir à sa « Reine ». Les rives du Balaton au printemps, le manoir et le camaïeu ocre de ses façades, ses fenêtres encadrées de blanc, le poudrier de Sissi en cadeau... Tout était prêt pour un moment unique dans la vie de la Première Dame.

Là-haut, avant de redescendre vers la terrasse sur laquelle on avait dressé un buffet-apéritif, il ne s'était rien passé de notable. Il ne s'était rien dit.

Imogène était restée longtemps sous la douche avant de s'apprêter, maquillage et robe de soirée. Le Président ne l'avait pas attendue. Il savait que le cap de la cinquantaine s'annonçait difficile pour son épouse. La solitude de l'après-midi avait certainement fait germer dans la jolie tête de sa femme un gros bouquet d'orties. Elle broyait du noir. L'âge la déprimait, la douche lui ferait du bien. La première coupe de Champagne en parachèverait l'effet bénéfique ; tout rentrerait dans l'ordre quand elle se verrait offrir le poudrier.

Toujours très pâle, la nouvelle quinquagénaire finit par rejoindre les convives qui n'étaient pas nombreux. Cette soirée très privée ne réunissait autour des époux Caillard que leur hôte milliardaire, « Pif » et « Paf » les gardes du corps, et un couple de journalistes invités par le maître des lieux. Elle était rédactrice, il était photographe. Pillorègues possédait la majorité des actions du magazine pour lequel ils travaillaient tous deux. Ils étaient là pour immortaliser cette gentille petite fête au soleil couchant et s'inquiétaient d'ailleurs de voir la lumière du jour disparaître tout à fait avant l'apparition de celle qu'ils attendaient. Dans son fourreau soyeux de mousseline  haute-couture, elle était splendide, au moins des épaules jusqu'aux pieds. L'inexpressivité de son visage repulpé s'accommodait mal de la lividité de cadavre qui se dégageait d'elle ce soir-là.   Ils décidèrent que la première photo la mettrait en scène dans un très léger contrejour, tournant le dos au lac, une coupe pleine posée sur la balustrade de marbre qu'elle effleurerait de ses doigts sans bijoux.

Arnaud Pillorègues fit aussitôt signe à l'un de ses employés hongrois de servir le Champagne. D'une grande rusticité, le garçon se prénommait Imre. Il avait grandi dans un hameau des environs de Csopak, entre les travaux des champs et les courses à la saucisse des jours de liesse rurale. C'était un vrai fils de la Transdanubie centrale. Au cours de sa jeune existence, il avait ouvert bien des bouteilles. Il avait même fait sauter des capsules métalliques avec les dents, elles en gardaient le souvenir. Mais jamais de sa vie il n'avait entendu parler de Dom Pérignon et de l'abbaye d'Hautvillers. Jamais il n'avait tenu dans ses bras un flacon de cette taille. Jamais il n'avait débouché le col d'un jéroboam.

De ses robustes doigts de campagnard, Imre défit avec délicatesse l'enveloppe du champignon de liège. Il retira ensuite le muselet comme on déshabillerait une vierge. Alors qu'il se disposait à extraire le bouchon en le retenant comme on le lui avait montré, l'air du soir retentit d'un bruit percutant et le vin mousseux jaillit de la bouteille avant même qu'il eût pu le verser dans les coupes. On entendit « PPPlopppssh !!! »... Et Imogène se mit à hurler.

Elle cria comme on trépigne, la gorge et les poings serrés, les paupières closes mais le visage sans expression. Pensant qu'elle avait pu être blessée par le bouchon, son mari se précipita vers elle. Il reçut la gifle la plus magistrale qui fut. En contrebas, les canards -qui n'avaient pas bougé quand les bulles de Champagne avaient exulté- s'envolèrent.

Imogène Caillard piqua une violente crise de nerfs. D'ordinaire si policée, elle débita un lot impensable d'ordures à l'encontre de son époux. Devant les invités et le personnel domestique du manoir, elle le traita de tout. Au milieu de ce fatras d'injures, on ne retint qu'une phrase plusieurs fois prononcée. La haine entre les lèvres, elle répétait : « Salaud, tu as jeté Luisa en prison. Tu as embastillé ma fille »...

***

A la Préfecture de police de Paris, le Lieutenant Tranh n'en avait pas fini avec sa mission. La jeune femme  consultait toujours les réseaux sociaux d'internet à la recherche d'un indice qui permettrait sans erreur d'identifier napix310. L'agit'naute était tellement filou qu'il avait réussi à faire interpeller à sa place la propre belle-fille du chef de l'Etat !

Et l'enquête était au point mort.

Depuis la proclamation de l'état d'urgence et l'entrée en vigueur du couvre-feu, les commentaires allaient bon train sur la toile. En revanche, plus la moindre trace de napix et de ses complices. Constance en avait acquis la certitude : chatgrix avait sciemment oublié son portable, puce incluse, aux toilettes du cybercafé de Libreville. En quittant « La Case à Jimmy », elle avait aussi eu la malice de laisser derrière elle un signalement beaucoup trop vague pour les enquêteurs gabonais. « Jeune femme de petite taille et de type africain, sans plus de précisions  », avait écrit sur place le directeur de la Sûreté nationale. Allez donc chercher une petite jeune femme noire « sans plus de précisions  » dans un pays d'Afrique, même aussi peu peuplé que le Gabon !...

Quant au troisième larron -dupleix-, d'où oeuvrait-il ?... Cela restait un mystère. Et ces trois-là n'écrivaient plus.

Au cours des dernières heures, Constance avait passé du temps sur les nuages de tags des sites réputés sensibles. Elle avait fait chou blanc.

Toujours en quête du fil qui l'aiderait peut-être à trouver ce qu'elle cherchait, elle entreprit alors de survoler les microblogues qui se déversaient sur la toile en un torrent ininterrompu de phrases calibrées au caractère près. Elle veilla très tard afin de focaliser sa recherche sur le milieu de la nuit. Après avoir dîné d'une soupe à la brasserie du coin, elle se réinstalla à sa table de travail. Faiblement éclairée par une lampe de bureau, elle commença à lire les mini-courriers postés sur le web. Plus elle les parcourait, plus elle les trouvait affligeants ; les uns parce qu'ils étaient truffés de fautes, les autres pour leur absence totale d'intérêt, souvent tout à la fois.

Tandis que, doucement, elle se frottait les yeux irrités par le rayonnement de l'ordinateur, un message déposé à 0h00 lui coupa le souffle. Il tenait en peu de mots et disait : « La nuit est à nous, éclairons-là en mettant le feu au couvre-feu ». Un peu plus loin, presque à la suite, un autre microblogueur se voulait plus précis : « Le feu au couvre-feu la nuit prochaine à minuit ». Comme s'il s'était agi d'un cadavre exquis, un troisième émetteur apportait plus tard son grain de sel avec une note d'humour : « La nuit prochaine à minuit rue Beautreillis ? (LOL) ». Le premier des trois revenait enfin à la charge et résumait le tout en moins de 140 signes : « Le feu au couvre-feu la nuit prochaine à minuit rue Beautreillis, rue des Innocents, chaussée de la Muette,  Impasse Caillard... Partout ! ».

Le Lieutenant Tranh composa immédiatement le numéro de son chef. Il était très tard mais il ne dormait pas. Jacques-Julien Keller ne se montra  pas surpris d'être appelé à une heure pareille.

Constance lui raconta ce qu'elle avait retenu de ces quatre microblogues. Elle paria que la toile tout entière, surtout les sites sociaux, s'en faisait déjà l'écho (et la suite lui donna raison). A son avis, l'allusion appuyée à la rue Beautreillis démontrait que les cyberactivistes étaient parfaitement au courant du plan B mis en place par la vice-Présidente. Ils savaient que les militaires prenaient le relai de la police de quartier pour faire respecter le couvre-feu. Le fait de mentionner la rue des Innocents renvoyait à Luisa, arrêtée injustement, mais aussi à Suzanne, « la muette » dont le procès aurait lieu après-demain. Quant au choix de l'Impasse Caillard, il n'était pas utile d'en décrypter le sens, assurément.

Sans se départir de son calme face aux propos légèrement exaltés de sa collaboratrice, le chef de cabinet du Préfet alla droit au but.

-  Et... Avez-vous une idée, Constance, de l'identité de ces microblogueurs ?...

-  Oui, Monsieur...

(Elle s'attendait à cette question).

-  ...Leurs messages sont signés napix310, chatgrix et dupleix.

-  Tiens donc ! Les revoilà, ces trois là ?

-  Oui, les revoilà. Et ce n'est pas tout.

-  Ne me faites pas languir, Lieutenant. Il est tard.

-  L'heure indiquée sur leurs microblogues prouve qu'ils ne les ont pas postés de l'étranger.

-  Ah ?

-  Je ne crois pas prendre de risque en prétendant qu'ils sont tous les trois à Paris, Monsieur le chef de cabinet.

***

Moins de vingt-quatre heures plus tard, en regardant par la fenêtre du bureau au confort spartiate qu'on lui avait attribué le temps de sa mission, le Colonel Maxence Duboïs ajustait sur sa tête un béret ridiculement petit orné d'un gros insigne métallique. Dans la cour, sous les cris d'une poignée d'adjudants, les hommes couraient en tous sens et s'en allaient former les rangs en attendant l'appel ; dans un instant, le colon viendrait leur expliquer la raison de leur présence à Paris ainsi que les détails de l'opération.

A n'en pas douter une seconde, les trois mille cinq cents soldats que comptait le régiment étaient mieux accoutumés aux sables du désert, aux pierres des montagnes sèches, aux dangers visqueux des forêts tropicales qu'au pavé parisien. Plusieurs sections venaient de passer six mois en exercice de survie parmi les sangsues et les serpents de l'Amazonie guyanaise. Tous avaient le teint hâlé, le corps musculeux et le cheveu ras.

- Gâââââ... d'vous !

Le garde-à-vous claqua comme un coup de fouet géant. On n'entendit qu'un son. Le chef du régiment s'immobilisa au milieu de la cour. Puis à l'ordre succéda le contrordre.

- ...‘pppooooos !

Comme un seul homme, dans un bruit énorme mais plus rond que le précédent, tous se mirent instantanément en position repos. Comme s'il eût voulu communier avec la troupe avant l'assaut, l'officier supérieur observa alors un long silence qu'interrompit la stridence d'une nuée de martinets... Les oiseaux n'ont aucun respect pour la liturgie militaire, surtout à la tombée du jour, quand les insectes volants viennent narguer innocemment leurs becs prédateurs à l'heure du festin.

C'était un drôle de type, ce Duboïs.

Rejeton d'une très ancienne famille de soldats, il avait du pedigree dans le métier des armes. Le culte qu'il vouait à ses aïeux lui faisait regretter de n'avoir pas connu une vraie guerre, avec du combat face-à-face, baïonnette au canon. Il avait bien essuyé quelques salves sous le casque bleu, un éclat d'obus lui avait même emporté une partie de la clavicule droite. Cela l'autorisait d'ailleurs, dérogation en poche, à saluer de la main gauche faute d'une motricité suffisante côté réglementaire. Mais il n'avait fréquenté que des conflits sans ennemis, toujours sous la bannière d'une force d'interposition et de Paix. Plus que la terre des champs de bataille, il avait surtout tutoyé celle des champs de tir, avec des silhouettes de carton à tuer, sans enjeu, à longueur de journées.

Dans l'intimité, il ne se lassait jamais d'être militaire. Il vivait au carré, c'était sa façon d'être. Ses proches avaient du adopter ses manières. Chacun faisait son lit (au carré), repassait son linge, cirait chaque jour ses souliers jusqu'à pouvoir s'y regarder. Toujours, il vérifiait. Les réveils de la maisonnée étaient tous réglés sur la même heure : 5h00. Chez les Duboïs, les journées s'ouvraient toutes sur quelques exercices gymniques, deux kilomètres en petites foulées par tous les temps, une brève séquence de récupération, un numéro d'assouplissements.

Son épouse -on l'appelait « la Colonelle »- pouvait se montrer ferme avec les étrangers. Elle était respectée. On louait sa personnalité de matrone tout en la sachant parfaitement soumise à son mari. Le seul regret, peut-être, du Colonel Maxence Duboïs, tenait à sa progéniture. La Colonelle avait pourtant tout fait pour lui être plaisante. Elle avait beaucoup prié. Des cierges, elle en avait sacrifié... et cependant, elle ne lui avait pas donné un seul garçon.

Les quatre filles Duboïs faisaient ce qu'elles pouvaient pour faire oublier à leur père qu'elles étaient nées sans avoir été désirées. Féminines dans les activités que le Colonel considérait propres à leur sexe, elles étaient capables de se comporter comme de vrais gaillards quand elles prêtaient leur concours à des jeux d'hommes. Cherchait-il à tester leur endurance, leur capacité à supporter la douleur ?... Elles bousculaient ses certitudes. Il en venait à se demander si le courage et la ténacité n'étaient pas plus des vertus de femmes que d'hommes.

Dans l'esprit formaté de Duboïs, les filles étaient des êtres fragiles parce qu'anémiés. Il leur serinait que le meilleur remède contre cette affection de sexe faible, c'était le fer. Depuis leur petite enfance, les héritières du Colonel se voyaient chaque jour contraintes de mettre dans leur bouche, sous leur langue, une  poignée de petits clous. Elles devaient les y garder « pour les faire dégorger », voilà ce qu'il disait.

Leur géniteur les mettait donc au fer. Les quatre filles Duboïs ne protestaient pas ; d'ailleurs, elles parlaient peu. Car inlassablement elles suçotaient des clous.

Ce militaire, ce père aux procédés insolites, se tenait-là devant sa troupe. Il se tenait prêt à remplir sa tâche, prompt à quadriller la capitale à leur tête puisqu'on lui avait confié, à lui, le soin de faire respecter une loi d'exception.

Le Colonel avait d'abord donné aux officiers les consignes  d'usage. Il s'était ensuite adressé à l'ensemble de ses  hommes, leur détaillant la feuille de route de cette campagne d'un genre si particulier.

Beaucoup de ces soldats formés au combat n'avaient encore jamais visité Paris. « Paris by night ! » susurraient-ils dans les rangs en s'envoyant des clins d'œil rieurs... La température était idéale aux premiers jours de mai, les nuits s'en ressentaient : ces militaires étaient vraiment des veinards de touristes...

Après leur avoir rappelé les règles du couvre-feu, leur Chef de Corps leur assura qu'ils feraient peu de rencontres. Il ajouta qu'en cas d'intervention les rares sujets contrôlés ne leur opposeraient guère de résistance.

Il faudrait marcher, bien sûr, mais ce serait moins pénible qu'un parcours d'orientation dans la jungle. Il y aurait juste quelques axes et artères à surveiller en priorité ; il s'arrogea le commandement de la section qui arpenterait en tout premier lieu la rue Beautreillis, dans le quatrième arrondissement.

***

Le matin même, Imogène Caillard avait sèchement mis un terme à une histoire qui n'avait que trop duré.

A mesure que l'hélicoptère avait pris de la hauteur, elle avait mesuré la distance qui la séparerait désormais de ce minuscule point agité dont elle n'était virtuellement plus l'épouse. Elle n'avait plus alors qu'une hâte : retrouver sa fille à Paris, tenir Luisa dans ses bras.

Aux commandes de l'appareil, Arnaud Pillorègues voulait rester concentré sur son vol. Il tentait d'oublier qu'il venait d'être le témoin malgré lui d'un épisode de l'histoire de France lorsque retentit dans son casque de pilotage la voix déformée d'Imogène.

-  Arnaud, je suis désolée. De plus... je suis sûre que vous n'avez rien compris à cette querelle -que dis-je ?- à cette rupture...

L'homme d'affaires répondit par un mouvement d'épaules, signe qu'en effet le sens de certains mots lui avait échappé. Il dit juste : « Je ne veux pas être désobligeant. Je suppose que pour vous c'est déjà assez pénible comme ça ». Elle le remercia puis se tut.

Les pistes de l'aéroport de Budapest étaient enfin en vue. Pillorègues contacta les contrôleurs du trafic aérien, il leur annonça son approche et leur demanda l'autorisation de se poser sur l'une des plateformes de l'héliport.

L'appareil s'immobilisa, le pilote coupa le moteur, les rotors se firent moins bruyants. Il sortit de l'hélicoptère pour aider sa passagère à en descendre à son tour. En remettant les pieds sur terre, la future ex-épouse du Président reprit la parole.

- Arnaud, si vous le permettez, j'aimerais quand même vous en dire un peu plus. Vous seriez moins gêné et moi ça me soulagerait.

- Bien... Faites comme vous le sentez. Mais attendons d'être dans les salons de l'aérogare, nous serons plus tranquilles pour parler.

Arnaud Pillorègues siégeait au conseil d'administration de l'aéroport ; il n'eut aucun mal à trouver un endroit  paisible pour discuter.

A peine installée, Imogène Caillard se livra sans retenue. A son nouveau confident, elle avoua d'abord avoir envisagé, jeune fille, de prendre le voile, d'entrer dans les Ordres  afin d'offrir sa vie au Créateur et à ses Saints.

Elle parla de l'été de ses 23 ans.

Cette année-là, dans le Jura, elle participa au séminaire théologique international destiné aux anciens pensionnaires des internats scolaires gérés par la prélature du Sacré-Sang. Elle y fit la connaissance d'un jeune homme espagnol charmant et bien élevé, un laïc tenté par le diaconat.

Pendant une retraite, ils eurent un échange passionnant autour des mérites comparés du sacerdoce et du ministère dans la liturgie. Ils se découvrirent une passion commune pour Saint-François d'Assises. Il gagna son amitié, elle gagna son amitié.

Puis il y eut cette soirée de dégustation dans une ferme jurassienne. Elle n'avait jamais bu la moindre goutte d'alcool et ne put résister très longtemps aux degrés du vin de paille. Il proposa de la reconduire au bâtiment des filles.  A mi-chemin, dans l'obscurité sans étoiles, elle trébucha en l'entraînant dans sa chute...

Tout entier tendu vers ce récit inachevé, Pillorègues se montra impatient d'en connaître la suite.

-  Oui, Imogène ?... Vous disiez que vous l'aviez entraîné dans votre chute ?

Elle déglutit ostensiblement, regarda dans le vague un moment, fixa à nouveau son interlocuteur et reprit le cours de son histoire.

-  ...Je l'ai entraîné dans ma chute, oui... et là... j'ignore ce qui m'a pris... L'alcool, sans doute ?... Eh bien... Je crois que je l'ai violé.

Les yeux de Pillorègues n'étaient plus que deux billes de verre ; deux globes sans paupières, deux boulards d'une étonnante fixité.

-  Violé ?

-  Je le crois. C'est en tous cas après ce... cet heeuu... ce malheureux incident que je me suis retrouvée enceinte de Luisa. Je n'avais connu aucun homme avant lui.

Imogène raconta comment, à force de stratagèmes, elle dissimula sa grossesse. Elle feignit même une boulimie alors qu'elle ne mangeait que le strict minimum, elle n'ingérait que la charge de nourriture utile à la croissance de l'enfant qu'elle portait. Et surtout : pas question d'avorter.

Le jeune Espagnol rencontré dans le Jura revint en France à l'occasion d'un voyage d'affaires. Il projetait de créer une entreprise spécialisée dans l'ameublement de bureau. Juan Bajos de Villaluenga était en quête de sous-traitants. Il parcourait l'Europe à la recherche des meilleurs produits.

Profitant de ce séjour, il écrivit à Imogène pour lui annoncer sa venue et lui fixa un rendez-vous. Elle voulut l'éviter, inventa un empêchement. Elle le fit en pure perte. La providence aidant, elle tomba en effet nez à nez avec lui dans une ville et une rue où ils n'auraient jamais dû se trouver tous les deux. Il la vit fondre en larmes, elle déballa la vérité, se déclara prête à endosser seule sa responsabilité. Mais Villaluenga était un gentilhomme, l'élégance incarnée.

Il déclara à Imogène que son amitié pour elle ne souffrirait pas de la voir se détourner de sa vocation religieuse en raison d'un acte qu'ils avaient commis ensemble. Juan vivait dans une riche famille d'aristocrates ibériques. Il était indépendant, déjà fortuné, et ne craignait pas le qu'en-dira-t-on. Il lui fit donc cette proposition : juste après l'accouchement, il reconnaitrait le nouveau-né et rentrerait en Espagne avec le bébé. Il l'élèverait dans le respect de leurs valeurs communes. Juan Bajos de Villaluenga s'engageait enfin à faire en sorte que le lien indéfectible entre l'enfant et sa mère ne soit jamais détruit. Toute sa vie, cet enfant aurait bien deux parents.

Imogène tergiversa mais pas longtemps. L'appel de Dieu lui paraissant le plus fort, elle accepta la proposition de l'Espagnol et ne manqua pas une occasion de lui exprimer sa gratitude au fil du temps. Le scénario imaginé par le père de Luisa ne pouvait pas être totalement exact ; il y manquait ce soupçon d'imprévu, cette pincée de sel sans laquelle la vie la plus piquante paraît encore trop fade.

Imogène entra au couvent. Et elle s'y plut.

A la veille de ses vœux, une équipe de télévision fut autorisée à tourner quelques images parmi les sœurs pour illustrer un reportage sur la vie monacale. Elle se rendit très vite compte ce jour-là que le cameraman n'avait d'yeux que pour elle. Et tandis qu'il la suivait au cellier où la mère supérieure avait envoyé sa nonnette chercher deux bocaux de courgettes, l'apprentie moniale trébucha, emportant le suiveur dans sa chute.

Le soir même, elle renonça à renaître à Dieu sous le nom de Fridoline et rendit sa défroque. Elle quitta le couvent.

Dans la foulée, Imogène épousa le cameraman dont elle n'eut pas d'enfant. Elle n'enfanta pas davantage avec son deuxième, son troisième et son quatrième mari, celui qu'elle venait de quitter. Dans son ventre, il n'y avait eu que Luisa.

Dans le salon privé de l'aéroport hongrois, on vint prévenir Arnaud Pillorègues que son hélicoptère était prêt. Le plein de carburant était fait. Il allait devoir libérer la plateforme et rentrer au manoir d'Hajosgáldi. Le Président Caillard l'y attendait.

Avant de se lever et de prendre congé d'elle, Pillorègues  contempla cette femme qu'il lui semblait n'avoir jamais connue. Il venait de la découvrir parce qu'elle avait bien voulu se dévoiler, lui livrer sa part d'inattendu.

Elle le remarqua.

Au moment de le saluer en le remerciant de s'être déplacé et d'avoir été aussi patient avec elle, Imogène perçut dans le regard de cet homme un reflet liquoreux qui lui remit en mémoire le parfum et la saveur du vin de paille.

Elle lui tendit la main et lui dit d'une voix douce :

-  Revoyons-nous à Paris.

Fin du onzième épisode, la suite demain

© Nathanaël Charbonnier

En cette belle journée de printemps, les parages du Palais présidentiel, d'habitude si tranquilles, étaient en proie à une agitation. Des C.R.S. casqués allaient et venaient dans les voies principales comme dans les rues adjacentes. La partie basse des Champs-Elysées grouillait de treillis bleu-marine. Ce n'était pas à proprement parler une manifestation: il s'agissait plutôt d'une gigantesque patrouille. Accoudés aux fenêtres et aux balcons, les riverains et les employés du quartier contemplaient la marée étincelante que produisait la conjonction du soleil sur les visières des casques et la déambulation serrée de ceux qui les portaient. Car ils étaient venus en grand nombre, sans armes ni ordres, chacun n'ayant qu'une chose à dire: l'épouse d'un C.R.S. est intouchable.

Lakshmi Payet était passée tout près d'une comparution immédiate et d'une peine de prison ferme. L'activisme des femmes de flics-ou-esclaves.com lui avait rendu sa liberté. Grâce aux épouses des C.R.S., ses semblables, ses sœurs, qui avaient contraint leurs maris à flâner en une masse menaçante autour du Sanctuaire présidentiel pendant leurs jours de repos, elle avait retrouvé Kevin. Elle et lui, enfin ensemble, ils étaient allés récupérer les enfants chez la veuve du cousin éloigné. Après avoir couché leurs petits, Lakshmi et son homme s'étaient mutuellement demandé pardon.

Avant de pouvoir se réconcilier avec son homme, l'épouse du Brigadier Payet avait subi deux nuits et deux jours de garde à vue. Pendant cette interminable captivité, les policiers étaient venus régulièrement chercher Luisa pour l'interroger. 

A chaque fois, la Franco-Espagnole était rentrée exténuée de ces interrogatoires. Ils duraient parfois trois heures. Elle semblait sincèrement dépassée par les évènements et ne cessait de dire: «Ils mé démandent qui est Chatgritch, qui est Doupleitch. Ils continuent à m'appéler Napitch jé-né-sé-quoi... Et quand jé réponds qué jé mé prénomme Luisa, ils récommencent... Mais pourquoi?».

Lakshmi était sensible à cette complainte. Inlassablement, elle tentait de convaincre la jeune femme désemparée de prévenir sa mère au plus vite. «Dans la foulée, un avocat viendra t'aider» soulignait-elle.

D'un geste, Luisa chassait systématiquement cette suggestion pourtant raisonnable. Elle disait être la victime d'une méprise, le cauchemar finirait par se dissiper, ce ne pouvait être qu'une question de minutes. Et puis, elle savait sa mère d'une nature inquiète et craignait de lui infliger un choc, sans compter que.... Et là, elle s'arrêtait. Elle n'allait jamais jusqu'au bout de sa phrase. Cela avait pour effet d'attiser la curiosité de la Réunionnaise que les histoires de famille, tout bonnement, fascinaient. Après le troisième ou quatrième «sans compter que...», Lakshmi finit par reprendre dans sa voix cette énigmatique procession de mots qui finissaient en cul de sac; à plusieurs reprises, elle posa cette question: «...sans compter que quoi, Luisa?...». Elle insistait. Et la réponse ne venait pas.

Les enquêteurs n'obtinrent pas davantage de succès. Ils ne s'en formalisèrent d'ailleurs pas. Bientôt leur parviendrait d'Espagne un joli catalogue d'informations précises. Elles leur avaient été promises. Ils connaitraient alors tout -ou presque tout- sur cette Luisa Bajos de Villaluenga, incendiaire patentée du web, perturbatrice des nuits françaises. Ils sauraient tout sur cette innocente Luisa, alias napix310, qui avait su venir à bout des Compagnies Républicaines de Sécurité et des unités de gendarmerie mobile en leur ôtant, pendant les mois d'hiver, le droit de dormir et de se reposer.

La coopération entre la police française et son homologue de la région autonome d'Andalousie souffrait toutefois d'un contretemps. Les «déambulations» massives des C.R.S. en colère  étaient devenues régulières (ayant l'interdiction de manifester, ils «déambulaient»). Leurs collègues avaient suivi le mouvement, tant en France que de l'autre côté des Pyrénées où la situation économique se traduisait par une réduction drastique des effectifs policiers et -c'en était la conséquence- par une hausse inverse des actes de délinquance. Bref, là-bas comme ici, la machine policière était salement grippée. Ce ralentissement des actes administratifs ne plaidait pas pour une libération imminente de Luisa. Les faits dont on la suspectait (et qu'elle n'avouait pas) autorisaient ses «tortionnaires», comme elle les appelait, à prolonger sa garde à vue tant que cela leur semblait nécessaire. Les jours passaient, l'enquête n'avançait pas.

D'elle, on ne disposait donc que des maigres éléments que la Garde civile espagnole avait transmis à Paris le soir de l'arrivée de Luisa à Orly.

La lecture de la note envoyée de Madrid révélait que la suspecte était la fille du PDG du groupe Villaluenga. Etudiante en histoire de l'art à Séville, elle avait très tôt pris ses distances avec ce papa plein aux as. L'héritière de Villaluenga S.A. avait cherché économiquement à exister par elle-même.

Non, nul n'aurait pu accuser cette fille d'être vénale. Elle s'était mise à travailler le soir jusqu'à onze heures dans un bar à tapas et tous les week-ends dans une cave à flamenco dont elle tenait le vestiaire. Sa volonté d'indépendance lui avait d'abord fait refuser toute espèce de fil à la patte, tout ce qui aurait pu l'entraver dans sa quête d'autonomie. Ni téléphone, ni ordinateur. Son père, qui se plaignait continuellement de manquer de nouvelles d'elle, avait fini par lui faire accepter un GSM de son entreprise. Elle s'était résignée à cette concession car elle aimait son paternel et ne souhaitait pas rompre le lien affectif qui les unissait.

Or, ce portable était bien celui que napix310 avait utilisé pour faire parvenir à chatgrix le message-étincelle qui avait peu à peu mis le feu à la toile. De là était parti le signal, ce SMS qui disait: «La nuit est à nous». Ces cinq petits mots avaient tout déclenché. Ils avaient conduit les protestataires internautes, grappe après grappe, à occuper silencieusement les rues des communes de France autour des douze coups de minuit.

***

Depuis son installation du côté de Pernéty au cours de l'été précédent, Constance Tranh avait rapidement pris ses quartiers au zinc de «L'Angelo». Le petit chafouin aux narines dilatées et le gros à l'accent parigot lui étaient devenus familiers. Ils allaient jusqu'à l'interpeller en guettant ses réactions dès qu'ils balançaient leurs blagues  de comptoir; même Angelo, toujours bourru derrière son bar, ne manquait jamais de la saluer d'un «Salut ma copine!» en lui servant illico presto l'arabica qu'elle n'avait pas encore commandé. Tous ignoraient la profession de «la demoiselle», comme ils disaient quand ils la prenaient à témoin à la troisième personne («la demoiselle, elle pense comme moi», «demande donc à la demoiselle», «attention, il y a une demoiselle ici!»). Elle appréciait cette atmosphère joviale et n'hésitait jamais à rire ou à sourire, même quand le cœur n'y était pas.

Ce jour-là, justement, le cœur n'y était pas.

Elle venait de comprendre dans la douleur les limites de son métier. Depuis ses débuts professionnels, on avait répété au Lieutenant Tranh qu'un policier n'est jamais propriétaire de son enquête. Elle croyait avoir intégré ce paramètre, mais l'épilogue de cette première affaire la laissait sur sa faim. C'était un peu comme si une main inconnue avait pris son assiette à son insu avant la fin du repas et l'avait offerte à un tiers à l'instant même où Constance s'apprêtait à en saucer le fond, la mie de pain  encore entre les doigts.

«C'était une femme!», se dit-elle. Ce plaisantin de Keller avait vu juste. L'art divinatoire devait être l'apanage des grands innocents. Le chef de cabinet du Préfet de police avait senti, elle pouvait en témoigner, que napix310 était une femme et non un homme. Et à présent, cette Luisa Bajos de Villaluenga était en garde à vue, ici, à Paris. Trahie par une puce gabonaise. Pendant que le chafouin et le Parigot tentaient d'attirer son attention en faisant assaut de vannes à deux balles, Constance Tranh ne parvenait pas à oublier l'affaire et son actrice principale. Cette fille appartenait-elle à une organisation politique? Quelle cause défendait-elle?... Pourquoi avait-elle commis l'imprudence de venir en France au risque de s'y faire arrêter? Lâcherait-elle ou avait-elle lâché les noms de ses complices?... Et puis, au fait... A quoi ressemblait donc Luisa?

-    Ho, ma copine!

-    Mmmhhh?

Le visage d'Angelo était à moins de quinze centimètres de celui de sa cliente. Il tapotait le zinc qu'il percutait de ses phalanges et il interrogeait Constance du regard avec l'air de lui avoir posé une question.

-    Vous m'avez demandé quelque chose?

-    Oui, mademoiselle. Je vous dis que le perco est en rade et qu'on ne servira pas de café avant une heure. J'attends le réparateur. Alors? Qu'est-ce que je vous sers?

En effet, Angelo n'avait pas posé cette fois devant elle la tasse d'arabica fumant qu'elle ne prenait plus la peine de lui commander. Percolateur en panne.

-    Eh bien, donnez-moi...

A un mètre d'elle, la nouvelle copine du chafouin (il en changeait comme de chemises) parcourait avec voracité la  rubrique «faits-divers» du journal «Le Quotidien des Parisiens»; les abonnés préféraient dire «Q.P.», deux initiales qu'inversaient volontiers et très injustement les détracteurs de ce grand titre de presse. Le visage roussi de la petite boulotte aux mollets de lanceuse de poids bulgare disparaissait entièrement derrière son journal. Elle le tenait bien haut devant elle, comme pour bien en faire profiter la cantonade. Accoudée au zinc tout près d'elle, Constance pouvait en détailler la première page sans se contorsionner. Elle comprit ainsi et instantanément que l'interpellation de Luisa Bajos de Villaluenga n'était pas passée inaperçue. Le «Q.P.» titrait: «Voici la prêtresse des Visiteurs du Soir». Sous ces grosses lettres, le visage étonné d'une jeune femme blonde occupait toute la photo de Une. Apparemment, le photographe du journal l'avait shootée au moment précis où elle s'était retournée vers les policiers venus l'interpeller dans l'aérogare. Dans le coin inférieur gauche du cliché, on apercevait la main de Luisa qui tenait son G.S.M.

-    Eh ! Ho ! Mademoiselle !... Qu'est-ce que je vous sers?

Constance Tranh tourna brusquement la tête vers Angelo qui commençait à s'impatienter sérieusement. Il  s'adoucit quand il lut sur le visage de sa cliente une expression aussi effrayée qu'insolite, quelque chose comme la tête d'un quidam qui viendrait de croiser un Martien.

Elle lui répondit enfin.

-    Un guignolet-gin, Angelo, s'il vous plaît.

Puis elle ajouta: «Un double. J'en ai besoin».

 ***

Sur le perron, côté jardins, le Président tentait de distraire sa colère dans la contemplation des bourgeons. Maurizio Caillard avait lu cette méthode dans une revue féminine qui avait publié la fiche de lecture d'un essai intitulé: «Comment trouver le calme en toutes circonstances». Il cessa de mirer les bourgeons quand il se surprit à penser qu'ils ne poussaient pas assez vite à son goût. Il regrettait de n'avoir pas le pouvoir de les faire éclore sur leurs branches juste en prononçant le mot «fleur». Tout semblait être fait pour l'irriter. Le chef de l'Etat était impatient et furieux. Et cela se voyait bien.

Imogène et lui partaient ce matin-là vers le lac Balaton. Un riche homme d'affaires de leurs amis les avait invités pour quelques jours à venir décompresser dans son château hongrois. En cette demi-saison, les eaux du lac étaient encore très fraîches. Caillard  avait pensé à prendre sa combinaison de jet-ski et ses gants préférés à picots antidérapants. Il avait hâte de prouver à son hôte que si le scooter nautique avait été élevé au rang des disciplines olympiques, lui, Maurizio, en aurait été le premier des champions.

En attendant de dompter la surface ondoyante du Balaton, l'empereur méconnu du jet-ski faisait les cent pas sur le perron du Palais présidentiel. Cette aberrante histoire de C.R.S. en colère qui employaient leurs jours de repos à «déambuler» en treillis autour de chez lui l'excédait au plus haut point. La force publique et tout ce qui l'incarnait, c'était l'affaire de la vice-Présidente. De fait, il l'avait convoquée et elle n'arrivait pas. 

Marie-Michèle Laborde finit par se pointer en nage, bouffie de chaleur, rouge écarlate d'avoir couru. Elle devinait ce qui l'attendait. Incontestablement, il lui fallait un courage certain pour se présenter à son chef dans des dispositions aussi peu favorables.

Quand elle le vit, elle marqua un léger temps d'arrêt, simple réflexe de survie. Mais elle en avait vu d'autres et n'avait pas pour habitude de flancher quand se présentait à elle un danger. La main tendue pour le saluer, elle s'avança d'un pas volontaire vers son chef. Il bouillait, la tête penchée sur le côté droit, les mains jointes derrière le dos, le corps entier oscillant d'arrière en avant. Et ce mouvement s'achevait sur la pointe des pieds en un ridicule effet de ressort qui parachevait en lui tout ce qui pouvait ressembler à un signe d'agacement. Ça sentait la curée.

Elle consulta sa montre. A la vue de l'heure, elle afficha une expression qu'on lit plus souvent sur les traits de celui qui attend que sur le visage de celle qui est attendue. Sur ce, elle prit les devants et entreprit de déposer ses excuses aux pieds du Président.

-    Pardonnez-moi ces douze minutes de retard, Monsieur le Président. J'aurais été à l'heure... euhyyyeuuhh...  si les C.R.S... euhyyy...

-    ...Oui, Madame la vice-Présidente?... Que disiez-vous? Les C.R.S.?... Que faisaient-ils, les C.R.S.?

-    Euhyyyyyyy... Eh bien... Ils déambulaient, Monsieur le Président, lorsque...

La colère de Caillard explosa.

Sur le ton sarcastique de l'instituteur sadique qui tance et terrorise un écolier réfractaire au B.A.BA, il assomma de questions Marie-Michèle Laborde.

-    Madame Laborde, dites-moi... A qui ai-je donc confié la vice-Présidence quand on m'a réélu?

-    Yyyyeuuuh... A moi, Monsieur le Président?

-    Bien. Maintenant, Madame Laborde, pourriez-vous me rappeler en quoi consiste votre tâche?

-    J'ai la responsabilité de la sécurité de la France, dans ses frontières et ...hyyyeuuu... et hors de ses frontières.

-    BBBiiieeen!... «Dans ses frontières» précisez-vous, Madame Laborde. Qu'entendez-vous par là?

Son interlocutrice perçut un piège. Elle regarda le bout de ses mocassins, prit son temps pour répondre, fixa un point dans le ciel pour tenter une diversion: rien n'y fit. La voix du Président se fit soudain plus forte, moins onctueuse. Comminatoire.

-    Qu'en-ten-dez-vous-par-là, Madame Laborde?

-    Monsieur le Président euhyyyeeeuhhhhhh... Je veux dire qu'à cette fin j'ai autorité sur toutes les forces de police présentes sur notre territoire.

Elle faillit ajouter mais se retint à temps: «J'ai juste? Est-ce la bonne réponse?». Plus raide que jamais dans son tailleur-pantalon, elle attendit la suite.

-    Alors, Madame Laborde... (Reprenant le contrôle de ses nerfs, il prit une large inspiration et se mit à parler plus lentement en articulant bien comme s'il énonçait les données d'un problème d'arithmétique)... Reprenez-moi si je me trompe: les Compagnies Républicaines de Sécurité formant une composante essentielle des forces de police présentes sur notre territoire, est-il bien normal, est-il acceptable que ces mêmes Compagnies Républicaines de Sécurité passent les journées de récupération que vous leur avez généreusement octroyées à «déambuler» en nombre autour du Palais présidentiel au point de bloquer votre véhicule officiel et de vous faire accuser ici un retard de douze minutes alors que l'avion privé de mon ami Arnaud Pillorègues n'attend que moi pour partir?

Il reprit son souffle et la regarda droit dans les yeux.

-    Madame Laborde, je suis tout ouïe. J'écoute votre réponse. Et pas de salamalecs, s'il vous plaît. J'ai déjà perdu beaucoup de temps.

Elle rassembla ses forces, puis, adoptant une posture toute militaire elle résuma sa mission.

-    Monsieur le Président, vous pouvez partir tranquille. Demain, les hommes des C.R.S. seront rentrés dans leurs casernements. Les congés de récupération seront suspendus jusqu'à nouvel ordre au nom des nécessités du service. Quant aux meneurs de ces derniers jours, ils seront fermement sanctionnés.

Incrédule, il la toisa pendant que se consumaient les secondes. Tout cela lui paraissait trop beau.

-    Et l'incident de la rue Poulet?

-    Cet incident restera comme une exception, Monsieur le Président. Le couvre-feu sera respecté. En cas de nouveau désordre, j'activerai le plan B.

Maurizio Caillard n'écoutait déjà plus sa vice-Présidente. Il se focalisait sur un détail, un seul, un minuscule détail qui retenait toute son attention: depuis quelques secondes, Marie-Michèle Laborde n'avait pas glissé le moindre petit «Yyyeuuhh» dans la conversation.

 ***

Constance n'appréciait guère les alcools forts. En d'autres temps, le double guignolet-gin d'Angelo l'aurait envoyée au tapis. Mais là, elle ne vacillait pas. Elle tenait droit, tout à la surprise d'avoir vu ce qu'elle avait vu.

Après avoir vidé son verre d'un trait, elle posa un billet sur le comptoir et n'attendit pas la monnaie. Elle s'engouffra dans les sous-sols du métro, station Pernéty; ligne 13, changement à Champs-Elysées Clémenceau pour éviter les longs couloirs de Montparnasse et la sempiternelle panne des tapis roulants; ligne 1 direction Châtelet; bords de Seine à pied, traversée du Pont Notre-Dame, place Lépine... Et enfin, l'immeuble de la P.P..

Ces trente minutes de trajet, le Lieutenant Tranh les avait vécues dans un flot d'interrogations en boucle. En arrivant à destination, tout à ses pensées, elle n'eu­t pas un regard pour les anémones, les narcisses, les muscaris qui ensoleillaient les parterres du marché aux fleurs. Plus la jeune femme tentait d'assembler et de rassembler ses souvenirs pour comprendre, plus elle avait l'impression d'être le jouet de quelque chose qui la dépassait.

Les épreuves que ses deux parents avaient surmontées auraient pu la faire verser, enfant, dans un monde dominé par le Divin et l'immatériel. Elle n'avait jamais cédé à l'appel d'une dévotion béate ni à l'acceptation fataliste de ce qui viendrait d'en haut. A la justice immanente, elle avait toujours préféré  celle des juges de chair et d'os. Si la loi s'écrivait avec un «L» majuscule, c'était bien celle des hommes. Tout devait être démontrable. Rationnellement. Constance Tranh n'avait pas choisi d'intégrer la police par l'opération du Saint-Esprit.

Quand elle parvint à l'étage où se trouvait son bureau et celui de Jacques-Julien Keller, elle vit qu'il y régnait une vibrante agitation. Les gens pressés y croisaient des îlots de conciliabules, on se transmettait de bouche à oreille un secret à faire peur, il se passait indéniablement quelque chose.

Constance frappa à la porte du chef de cabinet au moment précis où il allait sortir de la pièce. Keller tenait sur son thorax une chemise cartonnée de teinte grège; le Préfet de police l'attendait.

«Ah, vous voilà...  remarqua-t-il simplement à voix haute. Elle voulut lui parler. Elle avait une révélation à lui faire, c'était très important. Il sembla ne pas l'entendre. Il  ajouta: «...C'est bien que vous soyez là. Je peux avoir besoin de vous. Attendez-moi ici, je reviens dans cinq à sept minutes». Puis il s'éloigna hâtivement.

Constance entra dans le vaste bureau. Le patron ne l'avait pas invitée à s'asseoir, elle l'attendit debout. Le temps lui parut long jusqu'au retour de Keller. Pourtant, quand il revint, il ne s'était pas écoulé plus de sept minutes depuis son départ. Il ferma la porte derrière lui et marqua une pause en considérant avec bienveillance sa collaboratrice préférée. Il avait laissé chez le Préfet la chemise grège, celle qu'il tenait tout à l'heure contre son corps comme s'il se fut agit d'un bien des plus précieux.

-    Vous n'imaginez pas à quel point je suis ravi de vous voir, lui dit-il.

Elle marcha vers lui en parlant confusément. Enfin elle trouvait à qui parler. Il lui fallait se libérer de ce poison, de cette parole qu'elle gardait pour elle seule depuis l'instant du choc ressenti chez Angelo.

Celui à qui elle destinait ses confidences l'interrompit.

-    Un moment, chère Mademoiselle! Croyez-le bien, je vais vous écouter. Mais auparavant, soyez attentive à ce que je vais vous dire. Il arrive ici quelque chose d'inouï, de totalement imprévisible. C'est une histoire de fou.

Elle resta bouche bée, coupée dans son élan par le devoir de préséance. Elle adressa donc un signe de tête un peu mou à son supérieur hiérarchique. Keller entreprit à la seconde de tout lui raconter.

-    Les échanges de fichiers entre l'Espagne et la France ont repris. Nous en savons plus -beaucoup plus!- sur la personnalité et surtout sur les proches de Luisa Bajos de Villaluenga. En recoupant les informations données par nos partenaires espagnols, nous avons découvert l'impensable. Tenez-vous bien, Constance...

Elle ne le laissa pas continuer.

-    C'est inutile, Monsieur le chef de cabinet. Je sais ce que vous allez me dire. Je suis prête à le parier.

Lui que rien ne surprenait, il fut interloqué. Elle le vit pâlir.

-    Que voulez-vous dire, Constance ?

-    Quand j'ai connu Luisa Bajos de Villaluenga, elle se faisait appeler Maria-Luisa Bajos. C'était à Madrid, il y a  cinq ans. Je suivais là-bas une partie de mes études dans le cadre d'un programme européen. Elle et moi, nous nous sommes rencontrées au cours d'une petite fête organisée par mon colocataire.

-    Votre colocataire?

Constance Tranh baissa les yeux et reprit le fil de son récit.

-    Maria... -car tout le monde l'appelait Maria- n'était pas dans son assiette ce soir-là. Elle était déprimée. Elle avait un peu forcé sur la sangria et avait tiré sur quelques joints. Une fois l'appartement vidé de ses occupants, nous sommes restées là, toutes les deux, au milieu des gobelets et des assiettes de plastique sales. Elle était malade. Je ne voulais pas la laisser rentrer dans cet état. Entre deux ou trois visites à la cuvette des toilettes, nous avons discuté, elle et moi...

-    Et votre colocataire, Constance, il était là, lui-aussi?

Keller faisait une fixette et ce n'était pas le moment de finasser. Pour ne pas se laisser distraire une fois de plus, elle lui servit avec aplomb une fausse réponse qui le fit taire pour de bon.

-    Non. Lui, il avait abrégé la soirée. En fait, il était allé finir la nuit chez l'un de ses invités, un type qui lui plaisait... si vous voyez ce que je veux dire.

Le chef de cabinet s'en tint là. Constance put  reprendre le cours de son histoire sans être interrompue.

-    ... Donc, Maria, Maria-Luisa... -Luisa si vous préférez- allait plutôt mal, et pas seulement parce qu'elle avait bu. Sans vouloir lui tirer les vers du nez, j'ai obtenu qu'elle vide son sac. J'étais sûre que ça lui ferait du bien. Ah ça ! Pour le coup, elle l'a vidé, son sac ! Et ce qu'il y avait dedans, si j'ai bien compris, c'est ce que vous venez d'apprendre...

Sans dire un mot, une moue sur les lèvres, le front plissé, Jacques-Julien Keller lui répondit lentement oui de la tête. Alors, avant de lui céder enfin la parole, elle conclut...

-       ...Si tout le monde connaît le papa de Luisa, peu de gens ont une idée de qui peut être sa maman. Oui, Monsieur le chef de cabinet, je sais ce qui vous met en émoi ce matin. Je crois qu'en faisant procéder à l'interpellation de cette fille, quelqu'un a fait une grosse boulette.

Fin du neuvième épisode, la suite demain

 

- Euhyyyeeeuh... Oui, Monsieur le Président, c'est cela même... Uuun yyyeeeuh... un couvre-feu.

Les doigts de Maurizio Caillard se portèrent à sa tempe. Ils  parurent chercher quelque chose à la lisière de sa courte mais épaisse chevelure teinte. Appuyé sur un coude, la tête penchée vers cette main caressante, il s'offrit  ostensiblement le temps de réfléchir quelques secondes devant sa vice-Présidente.

Depuis un long moment, elle se tenait là, figée debout dans une froide rigidité de marbre, talon contre talon, les semelles des souliers plats posées jusqu'à les épouser sur deux lattes de parquet disposées en équerre à quatre-vingt dix degrés.

- Alors? Comme ça vous me suggérez un couvre-feu, marmonna-t-il en soupirant.

- Euhyyyeeeuh... Oui, Monsieur le Président, c'est cela même... Uuun yyyeeeuh... un couvre-feu.

Il venait pour la quatrième fois de lui poser la question et n'était pas surpris d'entendre la même réponse, au yeuh près. Quand Marie-Michèle Laborde pensait avoir ferré son interlocuteur, elle le laissait mijoter dans son bain en veillant bien à ne pas perturber sa réflexion. Elle se faisait alors élément du décor. Rien ne bougeait plus chez elle, pas davantage son vocabulaire que ses membres ou les franges de son pashmina. Si elle avait pu cesser de cligner des yeux, elle l'aurait fait. A défaut de catalepsie, au moins était-elle parvenue à ralentir la fréquence de ses cillements et c'était déjà bien.

La grande prêtresse française de la sécurité jouait sa dernière carte. Les commissariats, les casernes de C.R.S. et de gendarmes mobiles bruissaient de fatigue et d'exaspération face aux cadences infernales imposées par les noctambules.

Les personnels en uniforme étaient à bout.

Tous s'apprêtaient à sortir de l'hiver avec non seulement la rage au cœur mais surtout la terreur devant l'arrivée des beaux jours quand les rassemblements nocturnes se feraient plus denses et plus fréquents que lors des nuits glacées de ces trois derniers mois. Ils n'en pouvaient plus de ces manifestants silencieux face auxquels ils devaient garder leur sang-froid; leurs mains gantées de flics anti-émeute fourmillaient de gifles contenues, de coups en-veux-tu-en-voilà, de matraques en action et de sang en giclées à vous en faire jouir de soulagement. Marie-Michèle Laborde sentait venir l'incident, ses collaborateurs en évoquaient de plus en plus souvent l'imminence. Il fallait donc agir. Agir vite. Traiter le mal avant le procès de Suzanne. Toujours poursuivie pour tapage nocturne, la sourde-muette de la Place Pasdeloup était convoquée en audience correctionnelle pour mardi en quinze. Il y avait urgence.

Immobile, Laborde fixait intensément Caillard qui allait trancher en sa faveur; comment en eut-il été autrement? Elle sut qu'il dirait oui à l'instant où elle vit l'index et le pouce du Président ne plus former qu'une pince sur un cheveu captif.

Elle connaissait ce geste, c'était le toc du chef dans les grandes circonstances. Il tira d'un coup sec. La sueur lui descendit du front jusqu'au nez, sa chemise était trempée. Il avait décidé. D'une voix monocorde, à peine audible, il dit d'un trait: «Couvre-feu de 23h à 6h00 du matin avec dérogation pour les salariés de nuit qui devront disposer d'un sauf-conduit remis par l'employeur, document visé par les services de police sous peine d'interpellation, entrée en vigueur sous huitaine».

Marie-Michèle Laborde se relâcha. Elle s'emplit d'oxygène, sa carcasse d'échassier sembla revenir à la vie. De ses longues jambes monta un picotement libérateur qui devint très vite irritant puis carrément douloureux. Si Caillard l'avait invitée à s'asseoir, elle ne se serait pas fait prier. Elle dit seulement: «Bien, Monsieur le Président». Sans se lever pour l'inviter à prendre congé, le fauteuil tourné vers les jardins de la Présidence, Maurizio Caillard répondit sans la regarder: «Je ne vous retiens pas plus longtemps».

Il resta seul un long moment dans la même posture, de trois-quarts par rapport au bureau, l'avant-bras droit posé sur le sous-main de cuir, la paume à plat, tourné vers les fenêtres côté parc, les yeux perdus dans les branches d'un chêne dont la cime oscillait avec langueur sous l'effet d'un vent printanier.

Indifférent à tant de beauté, le Président eut un grimacement fugace à la pensée de l'humiliation subie au Panthéon. Il revécut la chute, la chute à s'en décrocher les poumons, la panique de l'asphyxie due au choc pourtant amorti par le gilet pare-balles, la neige, l'hélicoptère en approche, les claquements de castagnettes, les «Olé!» et les rires par milliers.

Et puis... Et puis il y avait eu cette minerve ridicule et cette ceinture de contention. Un mois d'une raideur à s'en rendre invisible, un long mois d'insomnies douloureuses -comment dormir quand on a mal partout et que la fierté est atteinte?-; les piqûres, les potions; la pommade patiemment étalée par une Imogène compatissante («elle est mon unique soutien dans la solitude de la fonction»), sur des fesses salement bleuies par le gadin présidentiel.

Du plat de sa main gauche, Caillard frôlait maintenant le châssis enluminé d'une horloge à colonnes de style Louis XVI; deux jours plus tôt, il l'avait fait extraire des Musées nationaux et l'avait fait poser sur un guéridon Empire devant la cheminée ornementale («l'âtre» aurait dit Imogène) de son vaste bureau. A présent, le Président se sentait bien. Il éprouvait l'ivresse des grandes décisions. Elle le gagnait à chaque fois qu'il était -il aimait à le dire, il s'en gargarisait- «en responsabilité». Lui et lui seul venait de fixer le sort de la Nation. Plus de soixante-cinq millions de Français («les traîtres») se conformeraient à sa loi d'exception («ce sera de gré ou de force!»).

Au plus profond de son ventre, il ressentit soudain une sorte d'onde chaude. Elle lui fit frémir les narines et serrer les poings. Les paupières closes, il prononça cette incantation à voix basse: «Je suis le chef, le chef d'un pays très puissant peuplé de dizaines de millions d'abrutis. J'ordonne, ils exécutent. Ils dormiront car je le veux»... Il prit une grande inspiration et martela:«Je-suis-le-Pré-si-dent». Puis il sourit aux anges, le regard ivre, repu de pouvoir et de plaisir.

***

Le Lieutenant de police Tranh remercia vivement son collègue du labo. La carte SIM de chatgrix était en bon état, il n'aurait pas besoin de plus de quarante-huit heures pour lui faire vomir son contenu. L'affaire était donc bien engagée.

Constance l'accompagna jusqu'à la porte qu'elle referma derrière lui avant de s'y adosser. De là, de loin, elle fixa des yeux l'écran plat qui semblait prendre tant de place dans cette pièce tellement étroite. Sa main droite tenait comme une dague un crayon à papier. Sa main gauche s'éleva jusqu'à sa nuque, ses doigts fins saisirent la masse de ses cheveux de soie et les ramenèrent vers le haut en les entortillant prestement d'un geste coutumier. Le crayon s'enfonça dans la tignasse qu'il retint en chignon. Sur le point de regagner son fauteuil, les paupières plus bridées que jamais, elle dit juste pour elle-même: «Agit'nautes, je vous tiens».

 ***

Marie-Michèle Laborde n'avait pas l'intention de s'attarder au Palais présidentiel. D'un pas d'arpenteur, Elle se dirigeait à présent vers la cour où l'attendait son chauffeur. Pressées l'une contre l'autre, ses lèvres étaient agitées de petites contractions nerveuses auxquelles semblait répondre parfaitement le mouvement saccadé de ses yeux. On eut dit que, tout en marchant à fière allure, elle conversait silencieusement avec un interlocuteur absent.

Elle croisa sans le voir Louis Muzeau de la Chaizière. Elle ne répondit pas à son salut, pourtant très déférent.

Il insista.

-  Madame la vice-Présidente?

L'interpellée s'arrêta net et opéra un demi-tour impeccable sur elle-même; dans une curieuse contorsion, le corps suivit la tête en lame de serpe, tout entière tendue vers l'interpellateur.

-  Je vous écoute, Monsieur le conseiller.

Louis Muzeau sentait bien que le souffle commençait à lui manquer. Il tenta instamment d'oublier la sourde crainte que cette femme lui avait toujours inspirée. Le Vicomte se racla la gorge et se lança...

-  Le Président vient de m'appeler, il veut me voir... Il veut me voir afin que nous évoquions le... le couvre-feu qui entrerait en vigueur dans quelques jours... Vous en êtes... Vous en êtes l'initiatrice, je crois, Madame...

Elle resta silencieuse, ne remua pas un cil en attendant la suite de cette logorrhée asthmatique. Il poursuivit son propos...

-  ...Pardonnez-moi cette question, Madame la vice-Présidente, mais... mais... mais avez-vous évalué les conséquences que pourrait entraîner cette... cette mesure d'exception, ainsi que... ainsi que les moyens d'y faire face?

L'air bravache, elle redressa le menton, un peu comme pour lâcher méprisante: «T'es qui, toi, pour oser me parler comme ça?». Elle se contenta de sourire, ce qui eut pour effet de creuser deux guillemets de rides près des commissures de sa bouche à la peau sèche. Et quand ses dents apparurent, elle fit l'aumône de quelques mots à ce sous-fifre qu'elle rabaissa du regard. Elle dit lentement et à voix basse, les sourcils relevés:

-  ... J'ai un plan B. Soyez rassuré.

Puis elle lui tourna le dos pour disparaître vers la sortie.

***

Dans son vaste bureau de la Préfecture de police de Paris, Jacques-Julien Keller détaillait les instructions que venait de lui remettre le Préfet. Elles tenaient en quelques pages au format standard agrafées dans le coin gauche. Il en fit d'abord une lecture en survol, presque négligemment, et les posa devant lui. Il embrassa alors du regard la pièce entière et s'arrêta sur la contemplation du profil de Marianne qui lui tenait depuis si longtemps compagnie. Il avança la main gauche vers la lourde pièce de fonte et laissa courir ses doigts sur le visage de cette République en chignon, à la fois si paisible et si forte, éternellement jeune, pleine d'une énergie vitale sidérante. Puis il saisit dans le pot de terre un crayon de bois à la mine grasse et reprit, lentement cette fois, la lecture du texte présidentiel.

Il soulignait l'expression «couvre-feu» quand on frappa à sa porte. Passant la tête dans l'embrasure, le Lieutenant de police Constance Tranh entendit son patron l'inviter à le rejoindre et à s'assoir. La jeune femme entra.

Le temps qu'elle parvienne jusqu'à lui, Keller prit soin de glisser dans un tiroir le document officiel dont il découvrait minutieusement chaque ligne depuis quelques minutes. Les mains jointes devant lui sur son plan de travail, il dévisagea sa collaboratrice en souriant et entama la conversation sur un: «Eh bien... Quoi de neuf, Mademoiselle?».

Entre ces deux là, le courant passait naturellement. Vue de l'extérieur, leur relation aurait pu tenir de l'amour courtois s'il n'y avait eu entre eux ce rapport hiérarchique totalement assumé et cette différence d'âge. Ils pratiquaient une politesse enjouée et sans équivoque. Le travail qui les liait primait la tendresse qu'ils éprouvaient certainement l'un pour l'autre et qui s'agrégeait de sentiments divers. S'il se laissait aller à penser à elle, Jacques-Julien Keller voyait en Constance la fille qu'il n'avait pas eue. Quant à Constance, elle le considérait un peu comme un oncle prévenant, quelqu'un que l'on chérit parce qu'il vous chérit, avec qui l'on peut se montrer familier mais que l'on n'oublie jamais de respecter. Mais au fond, que savait-elle de cet homme?...

Formellement, de lui elle ne connaissait rien de plus que ce qu'indiquait sa biographie administrative. Parcours prestigieux et sans aspérité d'un grand commis issu probablement d'une longue lignée de serviteurs de l'Etat. Une chaire à l'ISERSP, l'Institut Supérieur d'Etudes et de Recherches en Stratégies Politiques.

Dans les ouvrages qui recensent d'ordinaire les célébrités et les gens influents, il n'y avait pas un mot sur lui et sur sa carrière, rien à son propos dans cet enchevêtrement de réseaux plus ou moins mystérieux... «Sans doute n'a-t-il pas réglé ses cotisations», ironisa-t-elle intérieurement. 

Marié? Oui, il l'était. Il ne le cachait pas. Au détour d'une phrase, il lui arrivait d'évoquer la femme qui partageait sa vie depuis près de quarante ans. Son annulaire pourtant ne s'ornait pas d'alliance. Constance Tranh en était convaincue: cet homme-là était trop libre pour accepter d'être retenu par un anneau. Il n'y avait que du cœur, chez Keller. Pas plus d'anneau que de chaînes d'influences. Peut-être tout cela expliquait-il pourquoi, en dépit de ses états de service, on ne l'avait pas nommé Préfet.

-  Quoi de neuf, Mademoiselle?

En souriant de toutes ses dents, le Lieutenant de police Constance Tranh agita devant le nez de son patron un minuscule objet plat qui ressemblait fort à une puce téléphonique.

-  Vous rappelez-vous cela ... Monsieur? (Elle posa la question avec un brin d'espièglerie, en appuyant bien sur le mot «Monsieur»).

Jacques-Julien Keller leva les yeux au plafond.

-  ...Attendez voir, jeune femme. D'accord, vous avez le droit de me croire sénile. Cela dit, j'ai beau n'avoir qu'une très faible appétence pour les technologies du moment, je sais encore reconnaître une carte SIM, en l'occurrence celle de chatgrix... Vous me l'avez déjà montrée. Dites-moi vite : cette puce vous a-t-elle fait des confidences?

Une fois de plus, le chef de cabinet s'amusa de voir réagir les narines de la jeune femme. De toute évidence, elle était troublée. Elle craignait d'avoir commis une bévue, d'avoir froissé cet homme en lui parlant ainsi sur un ton qui pouvait ne pas lui convenir. Elle faillit s'engager dans une séance de réparation. Elle était prête à lui dire qu'elle ne le trouvait pas sénile du tout, pas même vieux, qu'elle le priait de pardonner sa maladresse et sa familiarité... Elle se ravisa. Constance alla droit au but, d'un ton ferme.

-  Oui Monsieur, cette puce m'a parlé. Et ses confidences, elle me les a faites en espagnol. L'ordre de mettre le feu à la toile, chatgrix l'a en effet reçu d'Andalousie. J'attends un coup de fil de nos collègues sévillans. Nous connaîtrons bientôt le véritable nom de napix310.

L'entretien décisif que Marie-Michèle Laborde eut avec le Président fut suivi de nuits très calmes. Sans se douter qu'un couvre-feu leur ôterait bientôt l'envie de passer la nuit dehors, les noctambules se firent discrets. Cela parut d'abord étrange à la vice-Présidente, finalement elle s'en accommoda. Elle ne pouvait se plaindre de disposer d'un peu de repos après cet hiver de cauchemar.

Partout, d'octobre à février, les rassemblements nocturnes s'étaient multipliés, souvent sans justification. Ils avaient été relayés par des sites aux noms de plus en plus débiles dont elle découvrait chaque matin la liste sur son bureau. Le jour où elle lut qu'un appel à manifester nuitamment avait réuni plus de trois-cents personnes à l'initiative de interdisonslegelenhiver.com, elle s'écria «Les anarchistes! Ce sont les anarchistes!».

Dare-dare, elle avait lancé ses limiers sur un groupuscule endormi. La pression exercée pendant des semaines sur la hiérarchie policière conduisit alors à l'arrestation des deux «chefs présumés» de ce qu'elle baptisa plus tard et sans trop réfléchir les «Cellules Anarchistes Révolutionnaires»; emboîtés l'un dans l'autre, ces trois mots lui avaient semblé délicieusement porteurs d'une puissante charge anxiogène.

Les «meneurs», qu'elle avait désignés sur l'indication du plus âgé de ses conseillers, furent interpellés devant les caméras. Au domicile de l'un d'eux, on fit un plan serré sur le livre «Le sentiment sacré de la révolte» de Bakounine.

Lors d'un point de presse dont elle régla personnellement les détails, Marie-Michel Laborde accusa les suspects d'une intention malveillante: «Ils veulent... euhyyyeeeuh... déstabiliser l'Etat». Puis elle tressa autour d'eux un chapelet de preuves que les agit'nautes s'employèrent à défaire sur la toile. Celui des deux comploteurs présumés qu'elle présenta comme «le cerveau» manifestait de sérieux  troubles de la mémoire. Il atteignait un âge très respectable, et une démence doucereuse due au vieillissement accomplissait en lui son œuvre. Il était fiché depuis des lustres. Il avait connu le cachot bien des fois. Depuis sa dernière condamnation, il s'était asséché comme une vieille pomme. Certes, la vue d'un uniforme lui arrachait toujours de la gorge quelques bordées de jurons, mais il était clair que le temps avait rendu cet homme parfaitement inoffensif. Quant à celui que la vice-Présidente présenta comme son «complice», on constata très vite -hélas pas assez tôt- qu'il souffrait de narcolepsie. Chez lui, l'anarchie tenait plus de la pathologie que de l'engagement politique. Il s'endormait à tout moment et n'importe où. Même en rêve, il lui aurait été impossible d'écrire le scénario d'une révolution nocturne portée par des flots d'insomniaques.

Une fois de plus, la presse prit plaisir à se déchaîner contre la vice-Présidente.

Dans La République du Dauphiné, Didier Belpeau fit tonner l'artillerie. Il décocha une lourde salve de calembours pouêt-pouêt contre sa cible qu'il rebaptisa « Marie-Michèle Borde-le, conteuse d'histoires à dormir debout ». En guise de conclusion, il écrivit: «Ce que vous nous chantez-là, Madame, ne vaut pas un roupillon de sansonnet. Votre berceuse est moisie, elle  tourne à la rengaine. Et nous baillons d'ennui en restant éveillés». A son éditorial, il donna un titre de fable: «La vice-Présidente et le Roi-sommeil».

Et donc, les journées qui précédèrent la proclamation du couvre-feu furent paisibles.

Marie-Michèle Laborde eut d'abord envie de savourer cette tranquillité retrouvée. Elle y parvint au troisième jour de trêve. Quand arriva le quatrième jour, elle apprit qu'un rassemblement de noctambules, un seul, avait réuni quelques dizaines de personnes dans le vingtième arrondissement de Paris, rue du Repos. Une expression lui pénétra alors  insidieusement l'esprit, celle qui dit sur le mode lancinant: «C'est le calme avant la tempête».

***

-  J 'ai du nouveau. Et cette fois, c'est du gros.

Jacques-Julien Keller raccrocha le combiné téléphonique. Il avait perçu dans la voix du Lieutenant Tranh une jubilation communicative. Il avait instantanément partagé la joie de sa collaboratrice et l'avait priée de venir le rejoindre sans délai.

D'elle, il aimait tout. Il n'ignorait rien de son parcours universitaire long comme un jour sans eau, il savait tout de ses recherches d'emploi infructueuses. Il comprenait son engagement dans la police, fruit d'une résignation qu'elle avait déjà su transformer en combat.

Keller appréciait bien sûr la beauté de Constance, sa jeunesse. Mais là n'était pas l'essentiel à ses yeux. Il avait décelé très tôt chez la jeune femme un beau supplément d'âme, héritage d'une histoire tourmentée : elle était la fille d'un exilé vietnamien réfugié en France et d'une handicapée née sous x.

Son père était un ancien combattant du Vietcong. Il avait vécu la conquête du sud, la chute de Saïgon et la débâcle américaine. Héros de la Libération nationale et de la réunification, il n'avait eu aucun mal à trouver sa place dans l'administration communiste. Soucieux d'arrêter le bras des criminels afin d'offrir à ses compatriotes la société que leur avait promise Hô Chi Minh, il avait choisi la police.

Oh, bien sûr, l'inspecteur Nguyen Tranh avait pourchassé des meurtriers, des voleurs, des escrocs. Bien sûr. Mais finalement pas tant que ça. Il avait surtout traqué les «déviants», ces citoyens suspects d'hostilité envers les autorités de leur pays. Une petite cure de rééducation en prison les attendait quand ils étaient repérés. Pour redresser un «déviant», rien ne valait quelques années d'enfermement.

Au début, le père de Constance accomplit sa mission avec zèle tant il était imprégné de l'idéal révolutionnaire dont les commissaires politiques lui avaient chanté les louanges chaque jour d'une enfance assez brève. Il s'investit sans retenue dans sa tâche jusqu'à cet ordre inique : envoyé à Hô Chi Minh-ville pour y recevoir les instructions des plus hautes instances du Parti, il fut sommé par un dirigeant politique local de faire disparaître un dissident. Ce fut comme la fin d'une très longue hypnose. Il contacta l'un de ses indicateurs le soir même. Sous couvert d'une enquête, il se fit préciser le nom d'un candidat à l'exil dont le projet semblait être sur le point d'aboutir. Il surprit cet homme et sa famille en pleins préparatifs de départ et n'eut aucun mal à les convaincre de lui retenir une place à bord de l'embarcation vétuste et surpeuplée qui les conduirait tous loin de là.

Brigitte, la mère de Constance, évoquait toujours avec exaltation le passé de boat-people de son mari. Le récit s'achevait inéluctablement sur une larme. Elle admirait cet homme et persistait à dire qu'en comparaison elle n'avait pas d'histoire. Elle n'avait pas subi l'apprentissage des armes, elle. Elle n'avait pas davantage éprouvé la terreur des bombardements, la dictature, l'évasion, les typhons et les pirates en mer de Chine.

Elle n'avait pas enduré la guerre, en effet. Elle avait connu cependant une autre forme de dévastation.

Cette femme avait grandi sans parents. On l'avait abandonnée à la naissance et sans laisser d'adresse dans un dispensaire du Berry. Née sans bras, elle était l'une des victimes d'un scandale pharmaceutique et médical; sa mère inconnue s'était certainement vue prescrire au cours de sa grossesse un anti-nauséeux qui s'était transformé pour un grand nombre de nouveaux nés de l'époque en un odieux cocktail d'effets secondaires.

Pour dire vrai, Madame X n'avait pas voulu d'une fille incomplète. Elle avait répudié sa petite manchotte.

Brigitte et Nguyen Tranh s'étaient bien trouvés. Ils avaient marié leurs deux histoires si singulières, et leur roman commun avait accouché de Constance. Ils s'étaient rencontrés en faculté de pharmacie. Ensemble, ils tenaient une officine en banlieue, du côté de Saint-Denis.

***

La vice-Présidente fut presque soulagée lorsque survint l'instant de l'annonce. C'est de son bureau qu'elle choisit de faire sa déclaration. L'intervention fut diffusée sur toutes les chaînes de CapTV. Les yeux sur le prompteur, Marie-Michèle Laborde s'appliqua à déclamer très solennellement son texte.

-  Le chef de l'Etat, Président de la République, fort de la noble charge que les Français lui ont confiée, tire aujourd'hui la conséquence des importants désagréments causés à ses compatriotes par les rassemblements dont les instigateurs ont pris ces derniers mois le parti d'affecter la quiétude de tous ceux qui n'aspirent qu'à un repos nocturne bien mérité... Afin de mettre un terme à ces désordres injustifiables, le chef de l'Etat, Président de la République... (se redressant sur sa chaise, droite comme un piquet, elle fixa bien le cadre de la caméra et reprit)... le chef de l'Etat, Président de la République... (elle marqua un temps)... sur MA proposition... (elle appuya sur MA)... décrète que le couvre-feu entrera en vigueur demain soir et pour les nuits suivantes jusqu'à nouvel ordre...».

Après une longue inspiration, l'air de ne plus lire son texte, elle récita enfin mécaniquement: «Cette disposition s'appliquera de 23h à 6h00 du matin avec dérogation pour les salariés de nuit qui devront disposer d'un sauf-conduit remis par l'employeur. Ce document sera visé par les services de police sous peine d'interpellation et de poursuites... (elle se racla la gorge avant de conclure)... Les citoyens honnêtes se réjouiront évidemment de cette mesure. Les autres prendront leurs responsabilités».

Ces deux dernières phrases n'étaient pas de son fait,  Maurizio Caillard les lui avaient clairement imposées. Ou plus précisément, il les avait marchandées contre un zeste de fatuité dans le discours officiel. «Donnant-donnant». Le Président avait troqué la phrase «Les citoyens honnêtes, etc» contre l'immodeste «sur MA proposition» de sa vice-Présidente. Il avait peu goûté cette formulation quand Marie-Michèle Laborde lui avait soumis la lecture de son texte une première fois. Caillard avait eu soudain l'idée de cette conclusion à double face. Une caresse pour les bons élèves de la République, une gifle pour les autres: chacun devait choisir son camp.

Dès que s'éteignirent les projecteurs de télévision, Marie-Michèle Laborde quitta la pièce sans saluer les techniciens qui s'y affairaient. Elle pressa le pas vers son cabinet de toilette où elle entreprit aussitôt d'ôter ses lentilles de contact. A la fin de cette journée éprouvante, elle avait du feu dans les yeux. Face à son miroir aux néons, les doigts tremblants, elle peina à décoller de ses iris les rondelles gélatineuses dont la sécheresse lui dévorait les globes oculaires. L'une des lentilles chuta dans le lavabo pour se fondre dans la constellation de gouttes d'eau qui brillaient à la surface de la vasque. Sur un geste nerveux de la vice-Présidente, la seconde rondelle suivit le même chemin avant de glisser dans le siphon.

Elle n'avait pas aimé la conclusion de son message télévisé. Il ne lui ressemblait pas. La répression, oui, elle était toujours prompte à en faire usage quand il y allait de la loi. Sans état d'âme ni plaisir. En revanche, elle abhorrait la provocation qu'elle trouvait souvent contre-productive, toujours inutile et surtout lourde de lendemains incertains.

Deux ou trois semaines plus tôt, cette histoire de «citoyens honnêtes» était sortie de la bouche d'Eugène  Dieulefit, l'un des bouffons sarcastiques dont Maurizio Caillard aimait la compagnie.

Dieulefit était comédien. Le mémorable soir des funérailles nationales du Général Albert Prudon, on l'avait entendu ânonner l'hommage ampoulé qu'avait rédigé à la hâte un autre ami du Président.

Cet acteur doué mais dépourvu d'éducation avait séduit les Français par son côté grande gueule. Très vite, le personnel politique l'avait adopté. Il fallait être sur la photo quand Eugène Dieulefit était là. Sa réputation avait passé les frontières. Il avait soupé à toutes les tables, avec une étrange prédilection pour celles que faisaient dresser pour lui les dictateurs les plus vils. Famélique lors de ses débuts à l'écran, il avait enflé au fil des ans jusqu'à devenir énorme. Dieulefit était un excès à lui seul. Boulimique de nourriture, d'alcool, de femmes, de vitesse, d'argent, de pouvoir, ce quadragénaire aviné grossissait à mesure que sa réputation grandissait. Il acceptait tous les rôles sans même se demander s'il était le mieux placé pour les incarner. Le grotesque fut atteint quand il endossa pour un téléfilm le sinistre costume rayé d'un déporté de la Seconde guerre mondiale voué à mourir de faim. Dans les journaux, on salua la performance, on cria au génie. On s'extasia devant la «préparation physique» à laquelle l'acteur s'était astreint : il avait perdu vingt-quatre kilos pour le tournage. Pensez donc ! Il pesait toujours le quintal au terme de sa cure d'amaigrissement.

De cette imposture cinématographique, on retint l'émotion  que le gros cabotin ne manqua pas de susciter chez les téléspectateurs: ses yeux et son visage parvinrent à leur faire oublier son embonpoint. Sur le plateau du  camp de concentration en carton-pâte, il se dégagea de Bernard Dieulefit une souffrance dont l'authenticité ne put être mise en doute. Condamné depuis des semaines aux légumes verts sans beurre et à l'eau pour les  besoins du rôle, il laissa éclater à l'écran le mal qui le rongeait. Il était sincèrement affamé.

Dieulefit était ce qu'il est convenu d'appeler un artiste «populaire». Sa fantaisie, son aptitude à jouer aussi bien  les hommes révoltés que les martyrs ainsi que son origine sociale cent fois rabâchée auraient du le porter très naturellement vers les Visiteurs du Soir. Au lieu de cela, on l'entendit les insulter.

Un soir, dans le journal télévisé, on le vit tenter d'extraire sa grosse automobile d'une placette parisienne qu'occupaient silencieusement, une nuit de décembre,  quelques dizaines de protestataires. Une caméra s'approcha de lui. Il abaissa sa vitre et avança sa trogne  vers l'objectif. D'une voix pâteuse, il  balança: «Regardez moi ce tas d'faignants ; ça pionce le jour au lieu d'bosser!... Feraient mieux de laisser dormir les citoyens honnêtes au lieu de les emmerder». Là-dessus, il donna brutalement un coup d'accélérateur et percuta la portière d'une voiture en stationnement. La nuit suivante, des rassemblements étaient signalés dans l'ancienne rue Richepanse, rue Gros et rue Eugène-Poubelle. Sur la toile, un texte signé napix310 invitait les internautes à  boycotter les films de l'acteur.

***

Keller s'était empressé de transmettre au Préfet -qui en avait aussitôt fait part à la vice-Présidente- l'information fournie par le Lieutenant de police Constance Tranh. La mémoire de la puce téléphonique trouvée au Gabon avait bel et bien parlé. Hélas, elle n'avait pas tout dit.

C'était bien d'Andalousie qu'avait été donné à chatgrix le signal de la sédition par internet. A partir de ce SMS rédigé en septembre, napix310 et la mystérieuse jeune femme noire du cybercafé de Libreville ainsi qu'un complice  baptisé dupleix avaient commencé à mettre le feu à la toile et aux nuits de l'hexagone.

Les policiers espagnols n'avaient eu aucun mal à identifier le propriétaire du téléphone d'où était parti le message mais ils avaient été incapables d'indiquer à Constance le nom précis qu'elle attendait d'eux. Le numéro du portable avait en effet pour titulaire une société industrielle de douze mille salariés répartis dans toute la péninsule ibérique. Près de cinq mille d'entre eux travaillaient en Andalousie au siège de l'entreprise. Rien que dans cette province, la facture téléphonique des Etablissements Villaluenga portait sur près de huit cents appareils mobiles. Spécialisé dans l'ameublement de bureaux, le groupe comptait une armada  d'agents commerciaux... C'est ce que le collègue sévillan du  Lieutenant de police Tranh lui avait expliqué en détails. Constance avait compris qu'il lui faudrait encore patienter avant de connaître enfin l'identité de l'auteur du texto «La nuit est à nous».

Afin de ne pas éveiller les soupçons chez Villaluenga, les policiers andalous avait choisi de ne pas contacter la direction de l'entreprise. Ils avaient préféré jouer la prudence. En attendant d'obtenir l'autorisation de procéder à des écoutes, ils s'étaient contentés dans l'urgence d'observer à distance les allées et venues de l'agit'naute présumé. La société de téléphonie mobile avec laquelle Villaluenga était sous contrat les y avait aidés.

Et là, juste avant un coup de fil à Constance, ils avaient localisé napix310 à l'aéroport de Séville. Il venait d'éteindre son portable, juste avant d'embarquer à bord d'un avion pour Paris.

Fin du septième épisode, la suite demain

 

En posant le pied sur le parvis du Consortium Audiovisuel Public, Maurizio Caillard afficha un rictus dont on déchiffrait le sens sans être docteur en psychologie. Il était très contrarié. Désormais, on manifestait dans son pays sans relâche, jour après jour, nuit après nuit. En plus des gueulards habituels, de leurs défilés diurnes et de leurs slogans à rimes pauvres, des hurluberlus muets comme des morts venaient hanter ses nuits en transformant les rues de la capitale en cadavres exquis. C'était surréaliste.

Ces tous derniers temps à Paris, les Visiteurs du Soir s'étaient installés nuitamment Impasse de la Confiance, rue Malus et rue du Retrait. Aucun des conseillers présidentiels n'avait voulu y voir le moindre message personnel des noctambules au chef de l'Etat. La veille encore, des rassemblements nocturnes avaient été signalés dans des voies aux noms toujours plus évocateurs, parfois très menaçants. Ce fut le cas jusqu'à Belle-Ile en Mer où un procès-verbal fut dressé sur la commune du Palais, rue de la Poudrière.

Imogène, la «Première Dame» (en public son époux la désignait ainsi, il disait «La Première Dame»), Imogène-Collagène s'en était inquiétée. Elle disait craindre une insurrection. Elle était en proie à des suées, son sommeil ne trouvait plus la paix. La perspective d'une révolte populaire causait bien du souci à l'inexpressive épouse du Président déjà assombrie par la lecture certes inappropriée du livre «Une vie de Marie-Antoinette». Le tourment avait imprimé sa trace: elle avait pris une ride sur le front.

Et comme une contrariété ne vient jamais seule, cet idiot de chauffeur avait arrêté la limousine présidentielle devant un trou d'eau et de boue à cinquante centimètres du trottoir. Ce jour-là, il pleuvait depuis l'aube et le crépuscule s'annonçait. La portière arrière droite tout juste ouverte, on avait vu un pied de Maurizio Caillard s'enfoncer dans la flaque et s'en extraire sans son mocassin.

Furieux mais ne voulant rien laisser paraître de sa colère devant les caméras et les appareils photos, le Président s'était rechaussé en hâte et avait bondi sur le parvis en direction du directeur général du C.A.P. qui l'attendait au sec sous le large auvent du bâtiment. On avait alors entendu le soulier à glands produire à chaque pas le «chfprouiiittt» que laisse échapper le frottement du cuir détrempé sur la chaussette mouillée.

L'immeuble du Consortium Audiovisuel Public était une merveille architecturale, un objet esthétique de verre et d'acier assez peu fonctionnel aux dires de ceux qui y occupaient leurs journées. Dans ce quartier de l'ouest parisien envahi par les grues et les baraques de chantier, cette construction tout juste achevée frisait l'incongru, seule sur son lit de glaise au milieu de nulle part.

Officiellement, sa forme symbolisait une parabole orientée vers l'espace satellitaire. Du centre exactement de ce gigantesque rond incurvé jaillissait une sorte d'immense fer de lance effilé, une flèche dont l'ombre parcourait la façade tout le jour. Le bâtiment du C.A.P. trahissait en fait l'obsession de Maurizio Caillard pour tout ce qui donnait l'heure. Plus qu'une construction parabolique, c'était la plus grande horloge solaire au monde, un élément du grand œuvre que le Président des Français lèguerait à son pays pour la postérité, tel un Maître du Temps.

Le directeur général du C.A.P. s'inclina devant son hôte en lui serrant la main. Jean-Etienne Bicêtre était le plus haut dirigeant de l'audiovisuel public. Son autorité s'étendait à onze mille salariés et à une multitude de corps de métier. Celui que ses détracteurs surnommaient «le petit baron»  régnait sur plusieurs chaînes de télévision, de radio, et  sur les services associés qu'en proposait le net. Sur le papier, dans les annuaires, dans les abécédaires du «Qui est qui», cet homme était puissant. Jean-Etienne Bicêtre était puissant et obséquieux. Il était puissant et servile. Il était puissant et incroyablement obéissant.

Et il était puissamment décoré.

Sorti major d'une grande école, il avait tout tenté pour plaire mais sans y parvenir car il y avait chez lui quelque chose d'infiniment déplaisant. L'air profondément affecté, il affichait en permanence une mine de Shar-Peï. Il était tout en plis, les yeux tombants, le regard ailleurs. Jamais il ne fixait ses interlocuteurs. Avec ça, les mains jointes à hauteur de braguette, il penchait perpétuellement la tête comme un  Christ en croix. Sa carrière, il la devait à plusieurs lobbies qu'il cultivait inlassablement et fort efficacement à défaut de séduire. Son appartenance à une multitude de cénacles l'avait conduit là où il se trouvait.

Maurizio Caillard l'avait nommé sans conviction et par calcul à la direction générale du Consortium audiovisuel dont il tenait à assurer lui-même la présidence. Le premier personnage de l'Etat s'était autoproclamé chef de toutes les structures publiques. Sans que cela fît débat, il avait chassé les critiques d'une seule phrase: «Halte à l'hypocrisie». On avait élu un Président, un seul. C'était lui, pas un autre.

Le multi-Président Caillard ne venait pas seul dans les studios de la chaîne CapTV1. Il s'y était invité en compagnie d'une vieille gloire de la Nation, un respectable héros dont on était sans nouvelles depuis plusieurs années et pour cause: le Général Albert Prudon était vieux et malade. Selon des informations en provenance de ses proches, il souffrait de démence sénile, chose aussi surprenante pour  un homme de cent-deux ans que la turbulence chez un enfant de sept ans.

Contraint de s'adresser au pays en ces temps troublés de contestation insomniaque, le chef de l'Etat avait exigé de son directeur de cabinet qu'il lui trouvât une personnalité décorative, «une plante verte» comme il disait. Chacune de ses sorties donnait l'occasion de voir à ses côtés une célébrité des arts, une ancienne championne de ski, un international de rugby, un  chanteur populaire, un écrivain à succès. Cela créait à coup sûr une «diversion positive»; l'expression était de lui.

Le Général Prudon n'était ni un artiste ni un sportif de renom. Il entrait dans la catégorie présidentielle des «grandes autorités morales». Bref, le moment était parfaitement choisi pour faire apparaître cet anguleux visage de soldat héroïque sur les écrans en 3D de la télévision publique.

Debout près de son faire-valoir en fauteuil roulant, Maurizio Caillard examina sa montre -elle indiquait 19 heures, 59 minutes et 38 secondes- puis il se planta face à la caméra 1 dans une posture très solennelle. Son allocution  avait été conçue pour durer précisément six minutes.

Sur le fond, il l'avait voulue ferme, cette intervention. Plus ferme qu'autoritaire. Il avait choisi de rappeler aux téléspectateurs -ses électeurs- que toute contestation de son action revenait, de ce fait, à contester leurs votes. C'était le refrain habituel. Il le mettait en musique sur un ton presque rituel avec ce jeu mielleux de questions-réponses qu'il affectionnait tant. Les sourcils relevés, le signe de tête interpellateur, il demandait à peu près ceci: «Croyez-vous qu'il soit démocratique dans un Etat de droit de contester le résultat d'un scrutin?»... Puis il marquait un silence et haussait les épaules, les bras ballants, les mains ouvertes  en regardant ailleurs pour répondre d'évidence: «Eh bien moi, je suis comme vous, je ne le crois pas. Quand la majorité a parlé, la minorité s'incline, c'est la loi du nombre. C'est ça, la démocratie».

Avant ce soir-là, les Lieutenants de Maurizio Caillard avaient soigneusement préparé la prestation télévisée de leur patron. A grands coups d'entretiens accordés à la presse et de déclarations radiophoniques, ils avaient «banderillé la bête», comme ils le disaient entre eux. Ils avaient préparé le public à recevoir la parole sacrée du chef, leur chef, ce matador à qui revenait le privilège du coup d'épée final.

Les notes pompeuses de l'indicatif présidentiel venaient de retentir dans le studio. Face à l'objectif de la caméra 1, Maurizio Caillard s'apprêtait à regarder le Peuple au fond des yeux.

Maurizio Caillard voulait être respecté.

Respecté, il le serait par procuration. Le héros assis-là y pourvoirait généreusement.

Eclairé à contre-jour dans un effet d'aura, le Président déroula son texte avec la prestance de l'acteur qui signe aussi la mise-en-scène. Près de lui, maquillé comme une poule de luxe pour les besoins du petit écran, le Général se tenait immobile. Sa belle tête de Sachem ne cillait même pas sous l'éclat brûlant des projos.

Quand la quatrième minute du message présidentiel vint à son terme, le réalisateur crut percevoir sur l'écran-témoin de la caméra 2 qui filmait Prudon un fugace mouvement des joues et du regard. Il n'y attacha pas d'importance. Derrière lui cependant, d'ordinaire peu causante en régie, la jeune femme employée aux incrustes lâcha entre ses dents d'une voix monocorde et basse: «Il va parler».

Le caméraman de plateau chargé de fixer le vieil homme en gros plan fut le premier à comprendre qu'un évènement imprévu s'annonçait. En voyant les pommettes d'Albert Prudon virer au pourpre sous le fard, il pensa d'abord à un malaise, peut-être à la mort en direct. Mais il discerna vite autre chose, une chose plus proche de la vie que du trépas. Les yeux du centenaire furent traversés par un éclair. Ce fut comme l'annonce d'un orage sur le point d'éclater. Puis la bouche du Général, très lentement, s'entrouvrit.

Le Général Albert Prudon affichait cinq étoiles au képi. Depuis l'âge de 16 ans, il avait été de toutes les guerres, il avait collectionné les blessures et les citations. Prudon  avait été fait prisonnier. On lui avait infligé la torture, les  simulacres d'exécution, on l'avait affamé. Une minuscule cellule à demi-immergée pour le contraindre à se tenir debout aurait pu être son dernier casernement. Il avait survécu pendant des mois dans ce bain saumâtre, adossé à un mur suintant. Son corps livré aux vermines et à la dysenterie avait fondu au point de ne plus peser que trente-sept kilos pour un mètre quatre-vingts. Cent fois, ce soldat d'exception avait nargué la camarde. Jamais il ne l'avait fait par bravade. Le sens du sacrifice, l'humilité et le respect du drapeau avaient toujours guidé son bras et ses actes. Il n'avait  aucun goût pour le protocole militaire qu'il jugeait trop clinquant et n'acceptait l'ordre que lorsque cela lui semblait nécessaire.

Il l'avait souvent dit au cours du siècle écoulé: il s'était engagé pour servir sa Patrie, son pays, son Peuple, tout cela au nom d'une conception de l'humanité qui récusait la docilité et la résignation.

Il y avait bien longtemps que Prudon ne parlait plus.

Chuchotées, presque inaudibles, à peine articulées, ses premières paroles depuis dix ou douze ans prirent la forme d'un mince filet plaintif venu, presque en hoquets, des tréfonds du larynx. Tout à son discours, Maurizio Caillard n'en distingua rien sur l'instant, jusqu'à ce qu'il prononça les mots: «... reçu en héritage...».

Soucieux de suivre le conducteur établi par le Président en personne, le réalisateur mit alors à l'antenne le visage du Général. Dans leurs foyers, les téléspectateurs se sentirent tout à coup libérés de la torpeur amère dans laquelle les plongeaient généralement les allocutions présidentielles. L'homme dont la figure héroïque ornait à présent leurs écrans n'était plus ce buste de cire parcheminée que le chef de l'Etat avait choisi ce soir pour décor. Il se dégageait de lui une colère explosive. La mèche lente de cette bombe humaine se consumait en une purée de borborygmes. Elle commençait à prendre corps, à s'emplir de sens pendant que réapparaissait sur les écrans l'indéfectible morgue du mari d'Imogène.

Caméra 2, caméra 1.

Caillard allait attaquer la dernière partie de son monologue quand il remarqua une sorte de bruit de fond que captait, pendant ce temps, le micro d'ambiance en surplomb.

Caméra 3. Plan large.

Un rapide coup d'œil vers la source de cette pollution sonore et il bafouilla son texte en constatant l'impensable: près de lui, la statue du Général avait bougé. Elle produisait à présent des bulles de vocalises. La main du Président se porta sur l'épaule de son invité. On vit ses doigts se crisper sur la chair du héros qui soudain s'écria: «Mais vous me faites mal!».

Sur le plateau comme en régie, la stupeur fit le vide.

Souriant d'hébétude, Maurizio Caillard chercha des yeux la caméra 1 en dodelinant de la tête comme pour dire: «Ah, ce vieil Albert alors, il nous surprendra toujours!». Installé près du réalisateur, le conseiller de l'Elysée Louis Muzeau de la Chaizière s'écria: «Gros plan sur le Président! Gros plan sur le Président!».

Le cameraman de la 1 fit un cadre serré sur le visage du chef de l'Etat, regard perdu et mine décomposée. L'image semblait figée. Rien ne bougeait, pas même les lèvres de  Caillard.

Et pourtant.

Des enceintes de la régie technique comme de celles de millions de téléviseurs, une voix d'arrière-ban sonore  pleine d'échos étouffants, cependant claire et forte quoiqu'un peu chevrotante, se faisait entendre des Français.

De temps à autre, le réquisitoire semblait s'éteindre. Il fallait hausser le son pour entendre le vieillard qui  repartait très vite et de plus belle vers d'amples intonations de Procureur. Maurizio Caillard en prenait pour son grade. Prudon l'appelait «ce misérable». Il le caricaturait en danseur de flamenco, en bouffon gominé, en joueur de castagnettes, «tout en gueule, tout en torse, tout en claquements de talonnettes».

Soudain grave, le héros brocardait à présent la «responsabilité» dont se réclamait inlassablement le chef de l'Etat. Le vieux militaire soulignait avec vigueur qu'un Président élu «ne peut se prévaloir que d'un humble et suprême devoir, celui que suppose la confiance accordée temporairement par le Peuple à l'un des siens».

A l'image, on ne voyait plus rien d'autre que le fond bleu du studio pendant qu'un Général centenaire assassinait en voix off  le chef des armées en personne.

Depuis trente secondes en effet, le Président avait pris congé en faisant voler au passage le drapeau national,  unique élément décoratif du plateau. Furieux, Caillard avait filé précipitamment vers la cage de verre au sein de laquelle l'équipe de réalisation désignée par le directeur général du C.A.P était, tout comme son patron, en eau. Puis le timbre du chef de l'Etat retentit à nouveau dans les téléviseurs, incroyablement saturé. «Lancez la pub' !!!» criait-il, «Bon Dieu, qu'attendez-vous pour lancer la pub' !?!». Il n'apparaissait toujours pas à l'écran mais son micro-cravate restait bel et bien ouvert.

-  La pub'?... s'étonna Bicêtre. Il semblait  plus ahuri que jamais.

 Maurizio Caillard avait depuis longtemps supprimé tout message publicitaire sur les chaînes du consortium public. Il l'avait fait au profit de l'audiovisuel privé dont il tenait ainsi les dirigeants, ses amis, «par les bourses» (cette expression dont il usait sans retenue lui arrachait invariablement un ricanement).

Témoin direct de la catastrophe aux côtés du réalisateur prostré, le conseiller Louis Muzeau de la Chaizière prit la direction des opérations. Il ordonna simplement et dans un style qu'on ne lui connaissait pas: «Coupez le micro du vieux, balancez l'indicatif de fin».

A cet instant précis, les cordes vocales du soldat vibraient encore aux oreilles des téléspectateurs captivés. Exaltés et émus à la fois, ils  entendaient le vieil homme leur délivrer posément cette recommandation: «Restez éveillés!... C'est la nuit que se gagnent les plus grandes batailles...». Cette harangue inattendue fut close sur un truisme éclairant: «... Et de l'obscurité jaillira la lumière».

Là-dessus, la symphonie présidentielle emplit l'air de ses notes cuivrées et sonna l'heure, en régie, du relâchement général. Il fut de courte durée. Car alors que l'indicatif musical battait son plein, la voix rageuse de Maurizio Caillard s'invita dans les téléviseurs par la magie sans âme d'un micro cravate ouvert. Plusieurs millions de ses compatriotes médusés -hommes, femmes et enfants- perçurent distinctement la menace que leur Président proféra soudain à l'encontre de son respectable invité: «J'vais l'crever!».

Il n'eut pas à se donner cette peine.

Sur le grand plateau de CapTV1, seul, comme assoupi sur son fauteuil roulant, le guerrier venait de s'éteindre en prononçant le mot «lumière». Mort au Champ d'Honneur, sous le feu des projecteurs.

Fin du cinquième épisode, la suite demain